L'INTELLIGENCE D'UN CHIEN

Louis-Frédéric Rouquette (1884-1926) dans le grand silence blanc évoque sa vie à travers les solitudes glacées de l'Alaska. Un jour qu'il a fait halte dans un bouqueteau, le chien de tête de son attelage, Tempest, le force à repartir.

-En route puisque vous le voulez. Vosu êtes le maitre de ma vie allez devant, je vous suis...
Pendant que j'attelle ses compagnons Tempest reste à mes côtés surveillant tous mes gestes; la dernière courroie serrait, il va de lui-même se placer en tête. A peine son harnais est-il assuré, qu'il lance l'appel du départ et file un train d'enfer.
J'ai juste le temps de sauter sur le takou où je tombe debout, les reins en main.
Il a le diable dans le corps, il tire de tous ses muscles, existant les autres chiens de la voix; ceux-ci, gagnaient par cette belle ardeur, dont toutes leurs forces; si l'un deux paraissent ou se ralentit, le chien d'à côté lui morde les pattes.
La vitesse les grise... Jamais mon team n'a donné un tel effort. Vainement, j'essaie de modérer son ardeur. Allez donc vous faire écouter de ces labradors et de ces huskies conduits comme des enragés par un fou comme Tempest.
Je les salais, les guides molles. Le chien ne se sentant plus soutenu, redoublant d'ardeur. Nous prenons des virages fantastiques, mon équipe est attelée à la façon indien. Automatiquement l'éventail se referme. Nous frôlons des gouffres sombres, nous rasons des satins dont les branches me gifflent au passage.
-Holà, démonce, arrêtez-vous!
Le team n'obéit plus à ma voix. Les chiens suivent, la langue en loque, les flancs en soufflet Tempest qui tire, tire, tire...
J'ai la sensation nette qu'au premier tournant, nous allons nous briser. Il n'en ai rien. Le virage est pris avec une courbe savante. Nous dévalons. Enfin, nous voilà dans la plaine...
Alors, seulement Tempest s'arrête, les jarrets raidis, comme pour soutenir seul toute la charge. Heureusement, les autres chiens ont aussi freiné. Je tombe moi-même sur les genoux, n'importe. Ils ont reçu un fameux choc. Le traineau pattine. Trois chiens, s'affaissent dans la neige en hurlant... Je me précipite. Un examen sommaire. Rien de cassé. Je saute sur le siège.
-Allons, mes petits frères, en route!
Personne ne bouge. Je descend et les excite de la voix:
-Mush on, mush, boys...
Rien n'y fait. Pour me narguer, Tempest se couche sur le flanc. Je prends le fouet. Le fouet claque, je tire sur les courroies. Les chiens n'ont pas fait un pouce en avant...
-Vous n'allez pas me planter là, je suppose.
Alors Tempest se dresse et de ses pattes de devant, il fouille le sol et lance la neige à gauche et à droite.
-Tu veux te reposer? Je sais vous m'avez conduit d'un train peu ordinaire, mais le but n'est pas ici...
Pour toutes réponses Tempest gratte, gratte, gratte furieusement.
Découragé, je dételle le team. Aussitôt libre, les chiens font leur trou comme pour se coucher.
La neige est bientôt déblayée, l'ouverture à ses larges, les bêtes se tapissent.
Tempest a fait son trou plus vite que les autres, mais il est aussitôt ressorti.
Ses bonc grands yeux me regardent et me disent:
-Comment, tu ne te couches pas aussi?... Vite, vite, fais comme nous:
Il va vers son gite, reviens vers moi, et ne me quitte plus du regard. Alors, pour faire comme lui, dans cette immensité où rien ne parait ou rien ne vit, ayant rangé mon traineau et sorti mes outils, je commence à construire un abri pour la nuit.
Hâtif, je façonne une hutte de neige, un igloo à la façon des esquimos. Un peu d'eau jetée sur les blocs les unit plus solidement que le meilleur mortiller. Au bas, j'ai ménagé une porte étroite sous laquelle on passe en rampant. On pénètre ainsi dans une chambre circulaire de quinze pieds de diamètre... Je jette sur le sol battu, deux peaux de phoque et une couverture. Je ménage une place pour ma cantine... Une étagère s'improvise bientôt pour mes objets usuels.
Le chef de vôute est un bloc de glace equarri. J'y suspends ma lampe, une lampe primitive où brûle une lumignon qui flotte dans l'huile de phoque...
L'odeur m'écoeur toujours un peu. Mes nerfs de civilisés sont encore sensible.
Je sors... Mes chiens ont disparu sous la neige. Seul Tempest m'attend sur le seuil. Son oeil pétille de satisfaction. Il remue la queue avec contentement, je lui tapote les flancs. Il disparait heureux dans son trou de neige.
Et comme je reviens un peu étonné vers mon igloo en levant ma tête, j'aperçois devant moi par dessus le mont que nous avons descendu à une allure si vertigineux, j'aperçois un tourbillon qui vient à la vitesse d'un cheval au galop.
Ho! ho! nous allons avoir une sacrée tempête...
Et je comprends, tout à coup, la hâte de mes chiens et l'esprit de Tempest qui a prévu l'ouragan. Il a senti que, si nous étions surpris par lui en montagne, c'était la mort.
La bête, avec son intelligence sûre a eu conscience de cette chose.
Elle m'a sauvé la vie tout simplement...

Louis-Frédéric Roquette "Le Grand Silence Blanc"

L'OEUVRE DU SIXIEME JOUR

Née à Auxerre en 1883, Marie Noël est un poète qui, dans un langage très simple, exprime des pensées et des sentiments d'une grande délicattesse. Elle sait aussi pratiquer l'humeur, comme dans ce conte où elle interprète à sa façon la Genèse, cette partie de la Bible qui dit comment Dieu, après avoir fait le ciel, la terre, les eaux et les animaux, au cours des cinq premiers jours, créa l'homme le sixième jour.

Dès que le Chien fut créé, il lécha la main du Bon Dieu et le Bon  Dieu flatta sur la tête:
"Que veux-tu Chien?
-Seigneur Bon Dieu, je voudrais loger chez toi, au ciel, sur le paillasson devant la porte.
-Bien sûr que non! dit le Bon Dieu, je n'ai pas besoin de chien  puisque je n'ai pas encore créé les voleurs.
-Quand les créeras-tu Seigneur?
-jamais. Je suis fatigué. Voilà cinq jours que je travaille, il est temps que je me répose. Te voilà fais, toi, chien, ma meilleure créature, mon chef d'oeuvre. Mieux vaut m'en tenir là. Il n'est pas bon qu'un artiste se surmène au-delà de son inspiration. Si je continuais à créer, je serai bien capable de rater mon affaire. Va, chien! Va vite t'installer sur la terre. Va et sois heureux".
Le chien poussa un profond soupir:
"Que ferai-je sur terre, Seigneur?
-Tu mangeras, tu boiras, tu croitras et tu multiplieras".
Le chien soupira plus tristement encore.
"Que te faut-il de plus?
-Toi, Seigneur Mon Maitre! Ne pourrais-tu pas, toi aussi, t'installer sur la terre?
-Non! dit le Bon Dieu, non, chien! Je t'assure. Je ne peux pas du tout m'installer sur la terre pour te tenir compagnie. J'ai bien d'autres chats à fouetter. Le ciel, ses anges, ses étoiles, je t'asssure, c'est tout un tracas".
Alors le chien baissa la tête et commença à s'en aller. Mais il revint:
"Ah! si seulement Seigneur Bon Dieu, si seulement il y avait là-bas une espèce de maitre dans ton genre?
-Non, dit le Bon Dieu, il n'y a pas".
Le chien se fit tout petit, tout bas et supplia plus près encore:
"Si tu voulais, Seigneur Bon Dieu..., tu pourrais toujours essayer...
-Impossible, dit le Bon Dieu. J'ai fait ce que j'ai fait. Mon oeuvre est achevée. Jamais je ne créera un être meilleur que toi. Si j'en créais un autre aujourd'hui je le sens dans ma main droite celui -là serait raté.
-O Seigneur Bon Dieu, dit le chien, çane fais rien qu'il soit raté pourvu que je puisse le suivre partout où il va et me coucher devant lui quand il s'arrête.
Alors le Bon Dieu fut émerveillé d'avoir créé une créature si bon et il dit au chien:
"Va! qu'il soit fait selon ton coeur".
Et, rentrant dans son atelier, Il créa l'homme..................................................................................................
N.B - L'homme est raté, naturellement. Le Bon Dieu l'avait bien dit.
Mais le chien est joliement content!
Marie Noël, Contes